第179章 將军手里的粉笔，逃兵肩上的锄头
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  大凉开元元年，初夏。
  京郊，大凉讲武堂。
  这是一座刚刚落成的建筑，没有雕樑画栋，只有整齐的青砖灰瓦。操场上夯土夯得比铁还硬，四周种满了刚移栽的杨树，透著一股子新生的倔强劲儿。
  “丁零零——”
  一阵清脆的铜铃声响起。上课了。
  一间宽敞的教室里，几十名年轻的军官生正正襟危坐。他们有的来自北凉老兵家庭，有的是这次恩科考进来的寒门子弟。
  门推开了。
  走进来一个老人。
  他穿著一身洗得发白的灰色布袍，头髮花白，却梳得一丝不苟。他的左腿有点跛，走路时若是仔细听，能听到脚步声的轻重不一。但他腰杆挺得笔直，那双浑浊的老眼里，偶尔闪过的一丝精光，能让人感觉像是被刀颳了一下。
  余闻。
  他走上讲台，看著下面那一张张稚嫩的面孔。
  曾经，他只需挥一挥手，这这样的小伙子就会成千上万地衝上去送死。
  现在，他手里拿的不是令旗。
  而是一根白色的、脆弱的粉笔。
  “今天，我们不讲《孙子兵法》。”