第172章 老木匠

  他总是笑著摇头，拿起木工台上一个刚刻好的木头小人——那小人穿著短褂，手里举著把小斧头，眉眼竟有几分像他自己。

  “不了，”

  他用粗糙的手指摩挲著小人的脑袋，声音里带著点满足

  “这些就是我的孩子。你看这个，像不像早上帮我递钉子的小娃？那个梳辫子的，跟卖花的姑娘一个模样。”

  木工台上永远摆著十几个木头小人，有哭的、笑的、跑的、跳的，全是他照著街上见过的人刻的。

  晚上收工了，他就把这些小人摆成一圈，自己坐在中间，一边喝酒一边跟它们说话，说今天雕床榻时贵族有多挑剔，说街角卖糖果的老头又出新花样了。

  酒喝多了，就趴在台上睡过去，梦里全是木头小人围著他打转的模样。

  可日子不等人，转眼他就弯了腰，白了头。

  年轻时没心思找伴，老了就更没人看得上了。

  巷里的邻居换了一茬又一茬，裁缝的女儿嫁去了远方，鞋匠的儿子接了他的手艺，只有他还守著那堆木头，住在漏风的小屋里。

  有人路过他门口，见他孤零零地劈柴，会嘆口气：“老人这辈子，怕是要跟木头过到底了。”

  他自己也这么觉得。

  冬天夜里，关节疼得睡不著，他就摸黑坐起来，摸著那些冰凉的木头小人，心里空落落的。

  他想，等自己走了，这些小人大概会被收废品的捡走，扔进灶膛里烧掉，就像他这没什么波澜的一辈子。

  直到一个月前，连续下了三天的雨，屋里的柴火早就烧光了。