第513章 反差2

  太阳晒，雨淋，风吹。

  手磨出了茧子，脚磨出了血泡，腰疼得直不起来，腿肿得像萝卜。

  韦斯特曼咬著牙，一天一天地熬。他想念柏林的咖啡馆，想念那些朋友，想念自己的书房。

  他一遍一遍地在心里骂，骂这该死的政策，骂那些坐办公室里拍脑袋的官僚，骂那个让他们下乡的韦格纳。

  韦斯特曼觉得这是迫害。赤裸裸的迫害。

  一个作家，一个知识分子，一个靠脑子吃饭的人，凭什么要被赶到乡下，干这些粗活？

  他的才华，他的思想，他的敏锐，难道是用来翻地的吗？

  库尔特对他很好。

  知道韦斯特曼吃不惯，让食堂给他单独做；知道他干不动，安排最轻的活给他；知道他手疼，给他找了一副最好的手套。

  费曼也对他很好，教他使锹，教他施肥，教他认庄稼。

  村里人经常给他送番茄，送黄瓜，送自家醃的鸡蛋。

  但韦斯特曼不领情。他觉得这些都是假的。是表演。是为了让他闭嘴。是那个政策的一部分。

  一个月，终於熬过去了。

  离开的前一天晚上，库尔特在食堂给他饯行。

  酒桌上，库尔特举起酒杯。